林小满在候车室找到陈野时，他正蹲在行李箱旁，对着手机练“海浪”两个字的发音。
“海——浪——”他说得很慢，舌尖抵住上颚，气流从齿间漏出来时带着点含糊的气音。阳光透过候车室的玻璃窗落在他侧脸，睫毛在眼下投出浅浅的阴影，像极了十年前他蹲在图书馆窗台下，给她递纸条的样子。
“不用练啦。”小满走过去，把热豆浆塞进他手里，“到了海边，听真的海浪声就好。”
陈野抬起头，眼睛亮得像盛了晨光。他的行李箱上贴满了各地的邮票，是这十年去学画的城市留下的印记，唯独缺了邻市的——那个离海最近的地方。“特意留着的。”他指着空白处，声音里藏着雀跃，“等回来，就把今天的票贴上。”
绿皮火车进站时，发出“哐当哐当”的声响。这列火车她小时候坐过，车窗可以打开，座位是磨得发亮的实木，过道里总有人推着小车叫卖瓜子和矿泉水。陈野把她的行李箱放上行李架时，动作格外小心，像在搬运什么易碎的宝贝。
“以前总在画里画火车。”他坐在靠窗的位置，手指在玻璃上画着弧线，“画了很多次，却不知道里面是什么样子。”
小满想起他画的《无声告白》系列里，有幅画叫《站台》：空荡荡的月台上，只有一列绿皮火车，车窗里映着个模糊的女孩背影，手里攥着张没写地址的明信片。那时她没看懂，现在突然明白了——画里的女孩是她，而火车要去的地方，是他当年没敢说出口的远方。
火车开动时，陈野突然从帆布包里掏出个东西，用手帕层层裹着。打开一看，是个贝壳形状的音乐盒，拧上发条，会响起《小星星》的旋律，音质有些沙哑，却格外温柔。
“在旧货市场淘的。”他把音乐盒塞进她手里，耳尖有点红，“老板说，这是十年前的款式，当时卖得最好，因为能装下秘密。”
音乐盒的底座有个暗格，小满打开一看，里面放着张泛黄的纸条，是陈野的字迹：“2015年，在邻市画海浪，突然想起你说抹香鲸会唱歌。”
原来他来过。在她以为他早己忘记小镇的那段日子，他曾站在他们约定的海边，替她听了一次海浪声。
“那天风很大，”陈野望着窗外掠过的田野，声音轻轻的，“海浪拍礁石的声音，像你翻书的动静。”
小满的心像是被什么东西轻轻撞了一下。她掏出手机，翻到十年前的相册——有张照片是在图书馆拍的，她正趴在《海底两万里》上打瞌睡，窗外的阳光落在书页上，旁边露出半只画着海浪的速写本。那时她不知道，这张照片被陈野偷偷存进了手机，现在就存在他的相册最深处。
火车穿过隧道时，车厢里突然暗下来。黑暗中，陈野的手轻轻碰了碰她的手背，像在试探。小满没有躲开，任由他的指尖慢慢蜷缩，握住了她的手。他的手心很烫，带着点紧张的汗湿，却让人觉得安稳。
“以前画过很多次这样的场景。”他在黑暗里说，声音比平时低些，“火车，阳光，还有你。”
出隧道时，阳光猛地涌进来，照亮了他眼里的光。小满突然想起出发前，母亲在电话里的叮嘱：“路上小心，别让他累着。”语气里的松动像初春的冰融，虽然没明说同意，却己不再是当年那个把存折推到陈野面前的模样。
“我妈昨晚给我打电话了。”她笑着说，“问你画画是不是很辛苦。”
陈野的手指动了动，握得更紧了些。“不辛苦。”他说，“想着你，就不觉得累。”
过道里传来叫卖声，陈野起身去买了两包瓜子，是奶油味的，和十年前她偷偷塞给他的那种一模一样。他把瓜子倒在纸巾上，一颗一颗剥好，堆成小小的一堆，推到她面前。
“以前看你吃瓜子，总吐不好壳。”他说得认真，“现在剥好了，你首接吃。”
小满拿起一颗瓜子仁放进嘴里，甜味在舌尖散开时，突然看见他帆布包的侧袋露出来个角——是本崭新的素描本，封面上画着两只手，牵着穿过铁轨，远处是翻涌的海浪。
火车“哐当哐当”地向前行驶，载着晨光，载着十年的等待，载着剥好的瓜子仁，载着未说出口的千言万语，往海的方向去。
陈野突然掏出手机，对着窗外拍了张照，发给小满。照片里，阳光在铁轨上拉出长长的线，像条通往未来的路。
下面跟着条语音，是他练了很久的、清晰的发音：
“小满，我们快到了。”
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